La situa a casa Polly

In questi giorni le bimbe sono in trasferta dal padre, ma chiamiamolo tranquillamente esilio: a volte sembra quasi che ce le passiamo tipo gavettone che sta per scoppiare. Il gavettone tocca più spesso a me perché qui c'è la scuola, qui c'è il mare all day long, qui ci sono gli amici, a volte le minaccio che torniamo a BucoDelCulo perché credo che nella vita un po' di sofferenza ci vuole, dai, sennò diventi un mammalucco. Comunque, ora che il gavettone ce l'ha lui, io chiamo così poco che quando vedono il mio nome lampeggiare sul display del telefono, lui dice: Oh, la Madre Celeste.

Io in gita a Badia Tedalda

Dev'essere la natura che li fa così rompipalle, gli adolescenti. Perché se tu, genitore, seguissi il tuo cuore e anche il tuo cervello, non li faresti uscire di casa, ma sono talmente insopportabili che in fondo non vedi l'ora che varchino a ritroso la soglia di casa, anzi che metterli in punizione è una tortura per te. Se le bimbe si comportano male, sono certe che acconsentirò che vadano a quel pigiama party o che stiano in spiaggia fino alle 8 anziché fino alle 6.30.

Ci sarebbe da morire di paura eh, perché li vedi che non hanno mica tanto la testa sulle spalle. Ogni tanto leggo di queste mie amiche su Facebook con figli dell'età delle mie (che dal vivo non ho tantissimi amici con figli, non sono mai riuscita a fare amicizia con una cazzo di mamma di scuola, sarà che Serena, quella che oggi è la mia migliore amica, l'ho incontrata proprio all'uscita dell'asilo e quindi dio ha deciso che mi ha dato tutto quello che poteva darmi), dicevo, sento gente che racconta di figli che in pieno inverno tornano a casa essendosi scordati il cappotto in palestra, uno torna a casa senza una scarpa...mia figlia il giorno prima dell'esame ha invitato a casa La gang dei bimbi poveri (lei e i suoi amici si sono soprannominati così), giurandomi su dio che avrebbero studiato alacremente, poi alle 19 mi ha chiesto se poteva andare a studiare al parco così i suoi amici potevano continuare a fare casino a casa.
Tra l'altro, parliamo del nome: la gang dei bimbi poveri.
Le bimbe fino a ieri ascoltavano il k-pop (boy band di cinesini, tipo questa), poi i loro amici le hanno convinte a passare al trap (tipo a Lucy piace questo tale Nayt, questa è la versione acustica di un pezzo che non mi dispiace). Io preferivo i cinesini, non perché mi piaccia la dance ma perché, come dire, il mondo dei ragazzini impagliati con l'Asia mi pare più sano del mondo che gravita attorno al trap: quasi tutte le canzoni trap che ho ascoltato erano musicalmente scarsissime e incredibilmente vuote di senso, anche mettendomi nei panni di un teenager (se volete sentire la metrica di De André e i contenuti di Sferaebbasta per capire di che parlo, ascoltatevi questa meraviglia di nome The André).
Quindi insomma, ascoltano il trap e l'altra sera eravamo in terrazza che cenavamo (oh, tra l'altro quelli dell'albergo di fronte si spogliano sempre mentre ceniamo), e parlavamo di cosa significa venire dalla strada. Ho indicato la strada sotto casa e ho detto "quella è una strada, quindi noi veniamo dalla strada". "Fiiiigo", mi hanno risposto. "Siamo proletarie, io vengo dalle case popolari, papà è l'unica persona che conosco che è partita ancora più basso di me". "Che figata essere proletari", hanno detto con gli occhi sognanti. Le tre proletarie che hanno un posto fisso in spiaggia tre mesi l'anno, un posto fisso per il gommone nello sgabuzzino del bagnino, frequentano o sono iscritte alle scuole più fighe della città, dicono di avere avuto un'infanzia stupenda a BucoDelCulo e di volerci crescere eventuali figli.
Insomma, si chiamano tra loro bambini poveri, e so che piace loro raccontarsi, tramite i loro prodotti Apple, che sono poveri e hanno genitori stronzi (io compresa, naturalmente. Sarà che una volta che avevano litigato tra loro, si urlavano dei vaffanculi sotto casa e io mi sono affacciata e ho detto loro che era ora di dormire, che se volevano li mettevo a letto col ciuccio e il biberon, e da allora le bimbe dicono in gergo trap, che io ho dissato i loro amici).

Per quanto riguarda me, mi fa un po' strano essere a casa da sola. Pensavo sarei uscita invece mi piace tornare a casa e guardare una serie da sola accarezzando la Mici. Fa un caldo fottuto, però senza adolescenti per casa posso starmene anche nuda. A volte bevo un bicchiere di vino da sola in terrazza in mutande e a quell'ora c'è sempre la stessa signora, dua palazzi più in là, che fuma una sigaretta in mutande, sul balcone. E ci sono sempre questi due vecchietti, sul terrazzo di fronte, seduti a guardare la sera, è così che vorrei invecchiare, con qualcuno ecco.
Purtroppo sono una creativa quindi se sto troppo da sola non riesco più a distinguere l'immaginazione e la paranoia dalla realtà, però è ok, ci faccio pace, in fondo il giardino segreto che sta nella mia testa è tutto quello che ho, quello che mi fa costruire, giorno dopo giorno, questa vita pazza, a volte dolorosa, a volte difficile, ma fottutamente degna di essere vissuta.

Leggo filosofi greci.