Sulla circonferenza dei miei fianchi

Ultimamente sono “ingrassata”: qualcuno me lo fa notare, più o meno benevolmente, e io ne sono felice. Mi piaccio di più. Il mio sedere è una taglia in più, ho sempre la vita stretta ma a fine serata se bevo due birre di troppo la pancia sotto all’ombelico si vede.
A dire la verità anche senza birre. Non bevo quasi più alcolici, a parte qualche volta un vinello prima di cena.

Mi prendo cura di me, per la prima volta. Non è che faccio chissà cosa: mi passo regolarmente il filo interdentale, cerco di muovermi un po’, e mi concedo a volte di non fare assolutamente niente, come piace a me. Non fare proprio niente, neanche leggere.
La mia taglia in più sui fianchi dice di me che ho portato in grembo tre figlie. E dice di me che sono nata così, con i fianchi tondi, come Carolina, che ricordo benissimo di quando l’ho presa in braccio nella nursery della maternità e, cristo, appena nata aveva già i fianchi rotondi.
La mia taglia in più dice che non sono intenzionata a scomparire. Sono spesso stanca, sia se mi guardo indietro che se guardo avanti e mi chiedo se davvero tutto deve andare sempre nella maniera più tortuosa possibile, però niente da fare, fintanto che sono qui, mi dovete tenere.
La mia taglia in più dice anche che per quattro giorni alla settimana mia madre cucina per noi e sono meno sola. E che a volte vado a mangiare fuori, e che scelgo sempre la pasta, meglio se tradizionale romagnola (non saprei vivere senza le tagliatelle al ragù).

Dicono che il bombardamento di corpi perfetti, anzi, fotoscioppati, a cui sono sottoposte le nostre figlie su Internet, specie su Instagram, è molto molto più intenso del bombardamento che subivamo noi, quell’ora alla sera quando stavamo davanti alla tv e ci sopportavamo un’ora di veline e comparse mute, burrose e succinte. E molto molto molto molto più intenso del bombardamento di immagini a cui erano sottoposte le nostre mamme o le nostre nonne quando compravano le riviste, una volta alla settimana o una volta al mese.
Ecco, io sto facendo l’esperimento contrario: mi bombardo di immagini di donne vere, alcune delle quali (tra cui @Spora) hanno il coraggio di mostrarsi senza ritoccarsi e senza truccarsi. E così, per me è diventato normale avere di fronte la diversità, e attenzione, non la sto chiamando imperfezione,  perché non c’è una circonferenza giusta dei fianchi, o un’altezza giusta del seno rispetto all’ombelico, o una giusta quantità di peli sulle gambe, sul viso, sotto le ascelle. O un'età socialmente accettabile, per mostrarsi in foto o dal vivo, nude, vestite o svestite.
L'esperimento sta abbastanza funzionando, e forse è per questo che mi piace il mio nuovo fondoschiena.

Ha voglia Chiara Ferragni, di difendere le sue amiche formosette dal body shaming dei giornali. Il body shaming fa schifo, ma chi fa male alle donne sono anche quelle che propongono un’ideale di donna sempre pesantemente truccata, dalle forme di un’anoressica (non dico che lei sia anoressica, magari ha solo fatto in passato ampio uso di photoshop, ma poco conta stabilire se ha disturbi alimentari o meno, quello che conta è che è perverso spacciare un corpo provato e sofferente per bellezza), e in fondo in fondo anche un po’ porca, come piace al sistema maschilista e patriarcale. Io la seguo e non mi dispiace neanche, sia chiaro, la seguo come quando da piccola sfogliavo i Novella 2000 o i Grand Hotel di nonna Cloe. Mi interessa e mi incuriosisce come i miei romanzi, o le interviste a Marilyn Manson su Rolling Stone.
Rispetto alle altre modelle ha un’aria più indipendente, più millenial, non sembra la solita vittima sacrificale di un manager maschio. Sembra avere un suo stile, un suo carattere. E proprio in virtù del suo essere in qualche modo artefice e cartefice del fashion, non mi pare questa grande paladina delle donne in un sistema perverso per cui la donna è merce, dalla produzione dei capi in poi. Non risponde a chi l'accusa di non stare abbastanza con suo figlio, a chi pretende, per tutte noi, il solito modello di madre angelo del focolare, però prende finalmente il microfono quando si tratta di difendere i suoi piedi poco aggraziati o le sue amiche formose. Un peccato, secondo me.

Ora che finalmente vedo le donne vere, mi accorgo che sono le modelle ad essere strane.