All' ospedale

E così ero lì  che scrivevo un post inutile, visto che su Weinstein era già  stato scritto tutto, che entra mamma con quell' aria afflitta che assume quando, ciclicamente, pensa che uno di noi stia per lasciarci le penne, e dice: "Hey, non ti spaventare, ma ho portato la tua lastra al medico, dice che è  grave e che devi andare all'ospedale."

Io giuro di sì,  che andrò  domattina, ma poi passo la notte a fare incubi dove i medici mi sedano con punture e sono ufficialmente una matta.
Così la mattina dopo mamma mi chiama, le bimbe mi chiamano, e io dico che non mi muovo di lì è in effetti sto chiusa in camera fino alle 11.
Carolina a un certo punto fa quello che facevo sempre io per svegliarle, quando stavamo a BucoDelCulo e avevamo il juke box: mette su Alleluja degli Highway Men (ma su youtube).
Poi le bimbe vanno a scuola e mia madre chiama il Donatore, per farsi sentire da me: "Valentina è  impazzita, non vuole andare all' ospedale, vieni a prendere le bambine".
Ma non ero impazzita, ero solo in preda al panico.
Lui arriva, e mi giura che se mi forano con una siringa, dovranno forare prima lui, così tergiverso ma alla fine acconsento.

Insomma, non era vero quello che dicevo nel post scorso, cioè  che mi sono ammazzata di disturbi psicosomatici, stavo proprio male fisicamente, sempre peggio da agosto in poi. Dopo l'ennesimo tour in pronto soccorso terminato con un altro: "non è vero che non respiri, è  tutto nella tua testa", avevo anche prenotato un appuntamento con uno psicologo.
Poi ho deciso di non credere al mio medico di base, né a quello del pronto soccorso, e ho investito le 70 euro dello psicologo in una visita medica privata.
Sapevo che quei dolori intercostali, la proteina C reattiva alle stelle e la febbre non potevano venire dal mio cervello bacato.
Infatti il medico privato mi prescrive una tac nel suo ospedale, ma la macchina per la tac si rompe due volte.
Cambio ospedale e si rifiutano di farmi la tac urgente prima di tre settimane, io stavolta m' incazzo come una pantera, chiamano il primario, il primario accetta e io in effetti ho una polmonite estesa e complicata.
Sono in ospedale. È la seconda volta nella vita che rischio di lasciarci le penne, e ho solo 34 anni. Stavo per morire di parto, una volta.
Non so se dovrei pensare che sono fortunata ad essere qui o che sono stata sfigata a incontrare medici negligenti più di una volta.
Però ora che sono in ospedale e ho tanto tempo silenzioso, mi chiedo se forse lo psicologo non dovrei prenotarlo comunque. Perché va bene, a questo giro ho avuto una gran sfiga, però è anche vero che il modo in cui io mi pongo, specie agli uomini è: "so che mi deluderai e mi abbandonerai, ma sappi che ce la farò lo stesso".
Forse tutta questa negligenza l'ho un po' richiamata io, con quello che non dico.
Che ci crediate o no, i polmoni rappresentano l'organo che assorbe l'energia vitale, cioè il prana, e la capacità di dare e ricevere, lo scambio tra noi e l'universo. Se non ci credete, tranquilli, l'antibiotico lo prendo.
Ma mi piace pensare che non siamo solo pezzi di carne che funzionano o si ammalano in modo meccanico, mi piace pensare che ci sia qualcosa di più, un Tutto non necessariamente afferrabile dalla ragione e spiegabile dalla medicina e dalla scienza. C'è chi lo cerca nella religione o nel mhytos. Un po' come vaccinare poi battezzare un neonato: logos e mhytos.
Rifugge da ogni definizione per me accettabile, ma lo lascio essere.

Mi sto affidando, il mio corpo vuole dare e anche ricevere, ora.