Giacoma Leoparda

Ovvero, come non fare sport non renda una trentenne più in salute

Carissimi,
l'autunno è appena iniziato e i mali di stagione pure.
Tipo mi ricordo che nelle quattro settimane di ferie, passate un po' a casa, un po' sul Conero, un po' in Abruzzo, mai, dico mai, ho avuto il minimo fastidio fisico. Ossa asciutte, mai un mal di testa, mai un mal di stomaco, la capacità di, non dico fare escursioni complesse ma almeno camminate.


Mi sono sempre autocompiaciuta per avere corpo asciutto senza sport né diete. Ad oggi porto la quaranta e il mio segreto non è l'anoressia, né la droga, ma banalmente l'ipertiroidismo. Anyway, anche prima di avere la tiroide scombussolata, la mia quarantadue conviveva con la dipendenza dalle patatine e la totale negazione per lo sport, tipo che tra i mille esempi, mi viene in mente del mio prof di ginnastica delle medie, che mi mandò affanculo al mio ennesimo rifiuto terrorizzato di saltare la cavallina, pur essendo io una tra le ragazze più alte. Mia madre chiese un colloquio, indignata, e se ne uscì dandogli una pacca sulla spalla.
A trentadue anni comincio a pagare le conseguenze di un'attività fisica che consiste unicamente nello sfogliare le pagine di un libro.
Da molti anni passo la maggior parte delle mie giornate, come molti di voi, seduta un pc. Siamo al punto che ho sempre male dappertutto. Un paio di settimane fa ho fatto una luuuunghissima passeggiata romana con alcuni amici, e ai piedi avevo le mie solite Converse. Sento ancora male al dorso del piede sinistro.
Ma se mi metto a pensare a come impiegare il mio inesistente tempo libero, mi viene in mente di tutto tranne l'attività fisica. Sono indisciplinata, incostante, e odio le regole, anche quelle che mi impongo da sola. Quando mi dico "Vale potresti andare a correre", mi rispondo "Ma non dire stronzate".
C'è un altro ostacolo: le bambine si sono auto-pianificate il mio stipendio, tra mensa, pulmino, canto e sport. Al resto, generosamente, pensa il mutuo. Mi sbatto tutta la settimana e non ho né un minuto né un soldo da spendere per me.
Insomma, a trentadue anni sono diventata e rimarrò un catorcio umano: una specie di Giacoma Leoparda che suda tra le carte (?), è gobba, cieca e rachitica, e ama Silvio, solo nella sua testa.
Che dite, dovrei obbligarmi?

Recanati, Giacomo Leopardi

L'ermo colle e io