Sono una sfigata

Mio fratello dice che ultimamente, nella vita, sto perdendo l'aurea da sfigata cronica che mi ha sempre caratterizzato, quella con tre figlie, quella mollata dal compagno, quella con un incisivo inscurito causa schianto contro una porta a vetri, quella che si riconosce dai buchi nelle sopracciglia causa tricotillomania allo stadio avanzato, quella con le scarpe rotte e il maglioncino di H&M, che prega dio di non sudare. Quella con occhiaie atomiche, quella che canta da sola.
Dice che forse sono le mie scelte lessicali, che mi penalizzano. Dice che ho cominciato a usare troppe parole inglese pronunciate in romagnolo che fanno un po' wannabe.

Mi chiedo se non sia colpa del fatto che non posso, a trentadue anni, non darmi un minimo di contegno. Visto che lavoro e sto anche sul web, un po' per lavoro un po' per cazzi miei.
No vabbè, mentre scrivevo lavoro la mia collega m'ha scritto una mail, in risposta alla promo di un mio webinar, dicendo che vabbè ho utilizzato una selfie sfuocata col rossetto arancione e una maglietta a cuori.

Dicevo, no, mi prendo sul serio.
A parte che oggi raccontavo alle mie amiche di genitori crescono di quella volta, che chiacchierando di blogger e twistar con una collega di Milano, mi lasciai uscire che ce n'è una che trovo assai urticante e sorpresa, era una sua grande amica.
Poi ieri ho scritto un articolo che faceva schifo, l'ho riscritto e faceva schifo di nuovo.
Poi non so fare i titoli, o le headlines, non so fare. Quando arrivano e mi dicono "ho un lavoro da copywriter per te", impallidisco e sogno di tornare a fare la cameriera a seimila lire l'ora.
Poi ho una casa che sa di cacca di gatto, e i pigiami li tengo in cabina armadio quindi se dormo fuori so di chiuso e di muschio ("Sai di malto di avena ma lontano").

Ho un pc che è una merda, un telefono che è una merda, una stampante senza inchiostro e un tablet di due mesi di vita con il display completamente crepato. Ho la macchina con le gomme sgonfie dal 92.
Ieri ho partecipato al sit-in della scuola che è stato un semi-fallimento, e ricordate no? mi ero offerta di chiamare un giornalista, e chi ho chiamato? Questo. Che ormai mi chiamerà la donna-pacco.
Ho fatto la sborona a dettare a Carolina i risultati delle operazioni in colonna, e le ho sbagliate.
L'altra sera ho cercato il tutorial della canzone del sole per chitarra, e ragazzi, il tutorial era stato realizzato da un bambino di undici anni eppure io non ce l'ho fatta.


Così, volevo dirlo a qualcuno.