Non ho voglia di scrivere

Ciao,
non ho per nulla voglia di scrivere. Non ho voglia del fatto che sia domenica sera, ma se non fosse domenica sera, domani non arriverebbe e neanche dopodomani, e neanche le ferie al mare con le bimbe.
Ho voglia di leggere, di andare al mare e di addormentarmi sotto al sole, di guardare le stelle alla sera, sulla mia terrazza, mentre ascolto le rane giù nel rio e i pipistrelli.



Avrei voglia di scrivere qualcosa che faccia ridere, ma ultimamente scrivo solo quando sono triste. O meglio, ho adottato diversi tone of voice (dico per iscritto, dal vivo sono quasi sempre uguale a me stessa): al lavoro scrivo principalmente da geek, il mio modello sono gli americani smanettoni che si prendono così poco sul serio; su Gioia scrivo in maniera divertente perché ho poco spazio; su genitori crescono parlo di bimbe e quindi sono sciallona, proprio come sono con le mie bimbe; e poi qui, qui è il mio giardino segreto. Purtroppo legge un sacco di gente che conosco: sta cosa mi inibisce non poco, tipo all'inizio che ho aperto il blog mi pare che io parlassi anche un po' di sesso, ed era divertente, ora comunque ne parlo con Serena in pausa pranzo.
Non ho voglia di scrivere, eppure in testa ho tutta una storia divertentissima, ma non solo divertente, no? che non sono mica un giullare, che scriverò solo se qualcuno mi obbligherà. Se nessuno mi obbliga a scrivere, preferisco comunque vivere.
Io sono mediamente riservata, magari non si direbbe, ma amo un casino le persone. Tipo ci sono dei gesti minuscoli che mi svoltano la giornata senza bisogno di recitare ho'oponopono. Tipo quando qualcuno mi fa il dono di una confidenza, o quando la mia collega mi porta delle sue vecchie gonne che dice che così corte non le porta più, e le sta salvando dal loop mortale del consumismo e in più sta anche pensando a me.
Mi piace da matti stare a guardare chi passa e immaginarmi le storie.
Tipo ieri ero in spiaggia e le bimbe erano buonissime e per buonissime intendo che non urlano accanto a me. Prima di addormentarmi con Alexis di Marguerite Yourcenar sul viso e un braccio piegato a reggerlo, ho osservato attentamente tutte le coppie della spiaggia.
Ho osservato anche la spiaggia libera di Punta Marina, che un tempo mi sembrava così sfigata, mentre adesso in fondo la trovo anche bella, vabbè, il mare è un po' torbido però la spiaggia è più pulita di quando ero piccola io, e ci sono ancora delle dune, e un muro di cemento con i murales, e un po' di pineta che quando esci dalla spiaggia fa quel suo profumo, e rispetto a quando ero bambina non ci sono neanche più le zanzare tigre, che una volta erano delle dimensioni di una fenicottera gravida. Lo stabilimento accanto alla spiaggia si chiama Bagno Pelo ed è fotonico il folk romagnolo ragazzi. Al Bagno Pelo ci hanno la gigantografia di Bobby Solo, c'è anche l'autografo.

Dicevo, sono belle le coppie, soprattutto quelle più grandi, che guarda caso, sono anche senza figli.
Le coppie con i figli piccoli a volte si guardano a malapena.
Due, se ne sono andati verso le quattro. Lei ha preso in braccio il bambino che dormiva e ha ringhiato a lui di raccogliere tutto il resto: un ombrellone e CINQUE borse.
Poi c'erano due donne abbastanza giovani con tre bambine e delle borse termiche che sembravano quei frigoriferi a pozzetto dove si tiene il capriolo quando casualmente lo investi. Una delle due, chiamava la bambina in loop, che vi giuro che dopo cinque minuti stavo per diventare aggressiva, ma credo non solo io. Ci sono delle donne, che mica sono cattive persone eh, però lasciatemi esprimere un giudizio come dire, estetico, che quando diventano madri, si sentono come un dovere di essere trucide, tipo per imitare la propria, di madre, di urlare sempre come delle ossesse, di nutrire i figli finché non esplodono, di agitarsi, cose così. Una volta una mi ha detto qualcosa tipo che se sua figlia non leggeva qualcosa ogni sera, la metteva in punizione. Io, boh.
Poi c'era questa ragazza, avrà avuto venticinque anni, abbastanza bella, con un po' di tatuaggi, e un tipo brutto, più grande, magrissimo e mega teso.
C'era una coppia di omosessuali sui quaranta, tonici, belli, che si parlavano molto interessati l'uno all'altro.
E un paio di coppie ultraquarantenni, senza figli con loro, con poche cose minime indispensabili, che dormivano, parlavano un po', rispettavano i reciproci spazi con grazia.
C'erano un paio di Tarzan da spiaggia: addome più o meno scolpito, capello lungo legato o anche corto, costume minimo. Uno, io e mia madre l'abbiamo ribattezzato Santiago, perché era mulatto, con due spalle che si facevano davvero notare e ci siamo ricordate di quando le bimbe mi hanno detto: "Vorremmo che ti fidanzassi. Lui dovrebbe avere i pettorali e gli addominali. E chiamarsi Santiago".

Oggi invece sono stata a casa di Mi, sul giardino e ascoltavo i Doors e non pensavo proprio a niente. Ora guardo il rio sotto casa, e come ogni volta penso a questa battuta tra me e me: "Passerà un cadavere, prima o poi".

Non ho per nulla voglia di scrivere. Ho voglia di innamorarmi. Credo di essere diventata abbastanza equilibrata (anche se non del tutto, ecco) per far star bene qualcuno.
Questo è tutto. Baci, vado a letto.