Betulle: how to

Mia madre è convinta che io abbia questa grande testa, e se non fosse per la mia grande testa, dice che dopo essere stata mollata dal padre delle mie figlie sarei diventata depressa.
Io invece dico che non ci ho tutta questa grande testa, ma che probabilmente ho un certo spirito di sopravvivenza. Credo sia dovuto alla mia infanzia abbastanza infelice: non avevo niente, e a un certo punto non ho neanche più avuto il padre.
Dunque io dico: le cose che fanno male le ho sentite tutte, sono forte, del resto m'importa na sega (fatta bene che non si sa mai).
E allora io a volte vado a caccia di betulle.
Per schiantarmici sopra, intendo.

La caccia alla betulla in genere funziona così. Tu vai per la tua strada, e a un certo punto compare una betulla. Puoi decidere se andarci a sbattere, ma forte, e farti un gran male; oppure se correre da un'altra parte. Oppure puoi anche (e questa è in genere la mia opzione preferita), proseguire piano, con la tua bella betulla in mezzo ai coglioni, perché tu sei la più sbura del mondo, che cosa ti fa una betulla, a te. Ogni tanto ti ripigli, e cambi direzione. Ma torni sempre alla tua betulla, che in fondo non puoi vivere senza una cazzo di betulla in mezzo alle scatole. In fondo, quello che ti fa più paura è l'orizzonte vasto: dici, cacchio, sono troppo affezionata al mio dolore, per andare incontro all'orizzonte senza neanche una piccola betullina nei paraggi: metti che a me mi pigli voglia di schiantarmi, di farmi un po' male, almeno ho la mia betulla di scorta.
Una volta mi sono proprio schiantata fisicamente. Credo di avervelo già detto, qualche anno fa.
All'occupazione del liceo avevo circa diciassette, diciotto anni e decisi di bere sopra alla mia adolescenza depressa (anche se a onor del vero avevo un moroso che era un gioiello). Qualcuno aveva comprato una specie di liquore al mirto e io alle venti ero completamente ubriaca. Corsi fuori in maglietta a raccogliere la neve, e tornai dentro al liceo di corsa, scazzando completamente la porta: mi schiantai contro un vetro. Facendomi male a un ginocchio, al naso, rompendomi un dente. Dormii per terra, in un sacco a pelo, e la mattina dopo mi feci venire a prendere dal mio ragazzo. Mia madre credette alla storia dello scivolone sul ghiaccio, e non seppe mai della sbronza peggiore della mia vita.
E insomma, questo è stato uno schianto vero, contro un vetro, ma di schianti metaforici contro le betulle ne ho fatti un sacco.
Gli schianti sono a volte molto brutti, a volte solo bruttini.
Però servono sempre a capire una fottuta cosa: che quanto ti svegli al mattino dopo, con l'impressione che qualcuno abbia giocato a bowling con la tua testa e poi te l'abbia riattaccata, bè, ti sei svegliata lo stesso.
Non è stata neanche questa volta la fine del mondo, vaffanculo.
E l'orizzonte è sempre lì, e ce l'hai davanti, e che le betulle forse potevi evitarle o forse anche no, però insomma, sei viva comunque.