Ho letto un romanzo che profumava di amore

Una volta (e ancora oggi, a occhio e croce) non scrivevo mai recensioni perché, prendiamo uno tra i miei libri preferiti, Viaggio al termine della notte, ecco, leggetevelo e ditemi che straminchia ho da aggiungere io. La cosa più bella che ho fatto a un libro è stato regalarlo, che recensirlo!
Un paio di anni fa, invece, ho recensito dalle mie amiche di Zebuk due o tre libri che non erano capolavori che si raccontavano da sé, però insomma erano robe molto gradevoli (questo soprattutto. Mezzo geniale) , allora mi sono detta, alla fine, le recensioni d'accordo non mi piacciono, però se capita di dover raccontare un libro, posso farlo.


A sto giro ho letto Storia di un corpo di Daniel Pennac, e sapete, l'ho finito sabato, e la parte finale, anche se non voglio fare la spoiler, è piuttosto triste, perché provate a immaginare no? C'è lui che racconta tutta la sua vita dal punto di vista del suo corpo.
Cos'è il corpo di un ragazzo? Bè, non sono un ragazzo ma credo che l'adolescenza di un corpo sia soprattutto l'auto-scoperta e la scoperta di quello che di buono possono fare per noi gli altri corpi.
Quindi, dicevo, in quel libro il suo corpo bambino cresceva, il suo corpo adulto soprattutto provava piacere, mentre il suo corpo di vecchio decadeva lentamente. E io, quando sono arrivata alla vecchiaia del protagonista e alla fine del libro, ecco, non è che mi sia sentita autorizzata a sottovalutare il mio raffreddore.

Pennac, per quello che ho letto, non è uno scrittore che scrive da farti perdere il fiato, come, che ne so, un Saramago. Pennac però è uno che racconta storie belle, cosa nient'affatto scontata.
Storia di un corpo è un romanzo che non vanta una scrittura travolgente e neanche una storia e dei personaggi incredibilmente ben architettati: però è un romanzo pieno di sensibilità, di delicatezza, di consapevolezza. Di bellezza.

Allora vi copio qui un passaggio, che racconta di come il protagonista e Mona (sua moglie, veneti non ridete, in francese si legge Monà) hanno smesso di fare l'amore. Ricordo una volta di aver letto un romanzo americano, ma in questo momento non ricordo quale, in cui la moglie a un certo punto aveva detto al marito di non voler più fare l'amore, e mi ricordo che se mi mettevo nei panni del protagonista, mi sentivo molto molto male. Invece qui c'è naturalezza, rispetto e crescita. Bella storia.
Se dovessi dirvi cos'è l'amore vi direi questo.

Il problema non è tanto sapere da quanto tempo non facciamo l'amore (curiosità da rotocalco), ma come i nostri corpi siano riusciti ad affrontare senza scosse il passaggio dalla copula perenne al godimento del nostro semplice calore. [...]Nei primi mesi facevamo l'amore più volte al giorno, l'abbiamo fatto tutte le notti della nostra giovinezza e così per almeno due decenni, come se fosse inconcepibile che ci addormentassimo fuori l'uno dall'altra, poi meno spesso, poi quasi più, poi più per niente, ma i nostri corpi rimanevano abbracciati, il mio braccio sinistro intorno a Mona, la sua testa nell'incavo della mia spalla, la sua gamba di traverso sulle mie, il braccio sul mio petto, la nostra pelle nuda nel calore comune, il respiro e il sudore mescolati, quel profumo di coppia...Il nostro desiderio si è spento sotto l'odorosa protezione del nostro amore.