FIBRILLO

Non so se è il caldo che mi da fastidio.
Però ultimamente sono in fibrillazione culturale.
Soprattutto da quando ho scoperto che in biblioteca danno a prestito i cd. Ultimamente ho voglia di musica. Domenica pomeriggio un amico mi ha invitato a un folk festival con le bimbe, e secondo lui ci dovremmo mettere tutti a ballare come dei pazzi. La pizzica, che non so bene cosa sia. Ho bluffato, comunque. Gli ho detto: bello, ci saremo. E infatti ci saremo, a scoprire cos'è la pizzica. In romagnolo pizzicare significa prudere. Tipo la testa quando hai i pidocchi.
Poi mi ha detto Julez che se non mi facevo una cultura gucciniana mi avrebbe tolto il saluto, e allora ho noleggiato questo cd di Guccini, Radici, e sulle prime ho pensato che era una roba un po' polverosa, intellettualoide, poi invece sono arrivata alla fine che piangevo, ascoltando Il vecchio e il bambino. Ce la facevano cantare a scuola, tra l'altro, assieme a Bella Ciao, La Rossa Primavera, Bandiera Rossa. La maestra, pace all'anima sua, faceva la pudica e si rifiutava di parlare di politica. Una volta le chiesi cosa fosse un partito, e lei s'imbarazzò molto, mi disse che lo avrei dovuto chiedere ai "genitori". Poi però chiamò il padre di una mia compagna a indottrinarci, mi pare fosse il presidente della provincia, ora è deputato del Pd. Mi pare.

Tornando a noi. Mi ha detto Bea che devo assolutamente farmi una cultura di musica brasiliana, che è una roba che non ci si può credere. E allora ho noleggiato un cd di bossa nova. E devo dire che davvero non ci si può credere. In dodici ore l'ho ascoltato due volte, mia figlia alla fine mi ha mandato a culo e ho spento.


Poi ho comprato L'Emilio di Rousseau, ed è emerso dagli scaffali anche un libro che pensavo di aver perso: L'emancipazione della donna, Lenin. Vorrei leggere tutto, contemporaneamente.
Poi ho D sul comodino, che la rubrica di Zucconi per me è una droga, un po' come leggere i necrologi sul quotidiano.

Infine, martedì prossimo presento un libro, a Faenza. Si chiama "Seppellite la mia pelle in Africa". E sono un po' in para. Perchè sono un po' timida e non riesco a fare domande intelligenti, in pubblico. E poi questa fibrillazione culturale che mi è presa potrebbe finire lunedì. Sono bipolare, lo sapete.


L'unica cosa che non faccio granchè è scrivere. Mi si dice che dovrei scriverescriverescrivere. Ma ho poca fantasia, e sono un po' stanca di auto sputtanarmi. Poi va sempre a finire che quando uno mi incontra dopo aver letto il blog mi dice: "che brava, che dolce, che mamma!". C'è gente che si stupisce del fatto che le mie figlie siano amate, grassocce, educate. E chi invece mi conosce di persona e scopre il blog in seguito, si stupisce di tutte le parolacce che passano nella mia testa.
Se avessi voglia di scrivere, ne avrei da dire. Tipo un funerale surreale, nella mia terrazza: è stato due anni fa, io ero in piagiama a maiali, ed è finito con i carabinieri, alla "Casa Vianello". Vabbè, magari una volta vi racconto.
Baci.
Valentina in fibrillazione