REPRIMENDO L'URLO

Ieri alle 15, ero in giro per lavoro. In centro.
L'auto faceva uno strano rumorino che ho cercato opportunamente di ignorare, alzando il volume dell'autoradio. La mia fischiettante indifferenza è durata circa dieci minuti, finchè il cofano non ha cominciato a fumare e il servosterzo mi ha abbandonato.

Ho parcheggiato, inspirato, espirato, recitato Nam myōhō renge kyō (南無妙法蓮華経), reprimendo il mio urlo.

Sono entrata in una pasticceria e ho ordinato un tè alla marjuan, ehm, una tisana alle erbe e un cannolo siciliano.
Infine, mi sono recata ALL'OFFICINA (vi prego, provate a immaginare questa frase letta dal narratore del Secondo tragico Fantozzi).
L'officina, quella più vicina al centro, è gestita da due fratelli vagamente rassomiglianti a Obelix, magari non così grassi, e neanche con le trecce, ma sicuramente compatibili grammaticalmente con il famoso gallo. Il varcare quella soglia mi costa mediamente 150-200 euro.

Entro timidamente. Nessun saluto.
"Salve...sono rimasta a piedi a circa cinquecento metri da qui..."
"..."
"Praticamente...ehm...in pratica, il cofano ha cominciato a fumare, e non una Diana, come sta facendo lei, ah ah, ehm...il cofano fumava ma io non sapevo da dove si aprisse."
Sguardo truce, cinquanta euro in più in parcella per il passaggio.
"T'ai ve te?" (Vai tu?) fa finalmente il mio interlocutore al fratello.
Il fratello mi carica su un furgoncino, me ne sto raggomitolata contro lo sportello abbracciata alla mia borsa. Arriviamo all'auto, Fratello Obelix apre il cofano e borbotta una frase senza verbo che comprende le parole: cinghia di distribuzione, cuscinetti e pompa dell'acqua.
Fico, ho una pompa dell'acqua nel cofano. Mi capitasse di dover abbeverare il bestiame...
Liquidandomi con un criptico "Ti farò sapere", Fratello Obelix segna il mio numero di telefono sotto la F di Ford Focus, e mi compiaccio del fatto che non mi abbia segnato alla F di Ficus, distratto dal calendario esplicito appeso nell' "ufficio".

Insomma, l'epilogo è che sono a piedi. Ad interim.
Il bello di tutto ciò è che l'autobus inquina meno, come ho spiegato pazientemente alle bimbe, scaricate stamani alla prima fermata, dove ho passato il testimone a mia madre, salutando dal finestrino mentre proseguivo verso il lavoro.
E il bello è che c'è il sole, mi dicevo mentre passeggiavo amabilmente, respirando l'aria buona del traffico del mattino, lungo il chilometro che separa l'ufficio dalla fermata del bus, e sentendo le mie chiappe rassodarsi a vista d'occhio (non il mio, causa torcicollo, e nemmeno quello di altri, causa solitudine sessuale).

E il bello è che porta fortuna, mi dicevo mentre, scansando uno sputo di anziano tabagista, affondavo la mia nike in un escremento (invocando un soggetto del gentilizio materno, nella fattispecie lo zio, e un innocente quadrupede domestico che non è il gatto).